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Forgés pas les Flammes – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

UN

Mobiliser la garnison

Une conflagration faisait rage dans l’ensemble de la chambre de combustion du vaisseau. Jetées à partir du sol, les silhouettes torturées des artéfacts évoquaient des doigts brisés pour T’kell. Des filaments embrasés arpentaient la pièce cernée de verre blindé comme des fauves affamés, dévorant tout en recrachant des panaches de fumées qui occultaient ce triste spectacle de destruction. Les vapeurs qui s’élevaient du brasier charriaient une odeur âcre et amère. À travers la fumée, on pouvait distinguer des fragments de structures et de silhouettes. Une lame noircie par les flammes en train de fondre. Une coque déformée par la température incandescente de la chambre de combustion.

Tout était en train de brûler, et il en était le responsable.

Depuis une plateforme d’observation, T’kell contemplait la destruction et pleurait.

La chaleur lui picotait la peau, malgré la vitre blindée.

— Je préside à un massacre… murmura-t-il en serrant le manche de son marteau tonnerre pour se donner un peu de réconfort. Toute cette majesté, cette beauté effacée par cet acte destructeur.

T’kell n’avait pas l’âme d’un poète. Son esprit était tout entier dévoué à la logique. Mais dans cet instant d’annihilation abjecte, une forme de lyrisme sauvage s’empara de lui.

Rares étaient les seigneurs de guerre capable de se targuer d’un tel exploit, et pourtant lui, le Maître de la Forge, adepte de l’art et de la restauration, l’avait fait.

T’kell eut un sourire amer en songeant à l’ironie de la situation.

Père de la Forge, se rappela-t-il.

— Cette douleur… dit-il en s’adressant aux ombres. C’est comme si vous étiez mort à nouveau.

T’kell n’avait pas été témoin du trépas du Primarque, mais T’kell savait dans son cœur que son père n’était plus.

On disait que c’était leur voix, la voix de ceux qui venaient de trépasser, qui s’effaçait en premier des mémoires. Pour T’kell, jamais elle ne s’estomperait, même à la fin de toutes choses. Les derniers mots que lui avait adressés son père demeuraient gravés de manière aussi indélébile que les cicatrices honorifiques qui sillonnaient sa chair noire comme l’onyx.

L’impensable s’était produit. Il ne restait que des cendres.

— Rien ne sera donc épargné, mon frère ?

Il reconnut la voix, qui appartenait à Rahz Obek.

Perdu dans ses pensées, T’kell avait presque oublié que le Portefeu était lui aussi présent lors de l’incinération des artéfacts de Vulkan. Tous deux se tenaient dans un étroit corridor à partir duquel ils pouvaient assister à la destruction.

Son armure, composée de plaques de céramite vertes festonnées, était drapée d’une cape rouge en peau de drac. Un casque était suspendu à sa ceinture par une sangle ; un aileron métallique le divisait en deux hémisphères égaux. Une version plus courte de la crête ornait son crâne, composée de cheveux et non de métal. Comme toujours, il affichait une mine sévère. Rahz Obek était stoïque comme le granite, un trait de caractère qui s’étendait à ses émotions comme à ses actes. Sa question n’était pas formulée comme une supplique, elle n’était pas altérée par la peine ; il se contentait de s’enquérir d’un fait.

— Le vaisseau à bord duquel nous nous trouvons, répondit T’kell, l’arme installée dans sa coque, et cinq autres artéfacts. Sept au total, un pour chacun des royaumes.

Il leva les yeux vers les chambres supérieures et les ombres vacillantes qui les hantaient. Obek fit un pas en direction de la vitre blindée, seul obstacle qui les séparait de la chambre de combustion. Il plissa ses yeux rouges afin de distinguer les silhouettes des objets que T’kell avait été chargé de détruire. Il n’avait jamais contemplé les merveilles créées par Vulkan. Même ce vaisseau était nouveau pour lui. T’kell supposa que c’était la curiosité qui animait son frère-capitaine.

Un brasier faisait rage à l’intérieur de la grande forge centrale du Chalice of Fire, aussi rouge que l’armure du Maître de la Forge. Aucune création ne pouvait résister à sa chaleur. Obek ne vit donc rien d’autre que du métal noirci et un monticule de cendres qui ne cessait de grandir.

— Quel dommage de voir l’œuvre de notre père ainsi détruite, lâcha-t-il. Mais mieux vaut cela que de les voir tomber entre les mains des traîtres.

— C’est à peu près ce qu’il m’a dit, abonda T’kell. Pas étonnant qu’il t’ait choisi pour diriger la garnison.

Le Capitaine Obek se raidit en entendant cette remarque, confirmant ce que T’kell avait toujours soupçonné : Obek pensait avoir été puni. Prometheus, la lune de Nocturne, son spatioport et ses baraquements, n’étaient pas une noble forteresse qu’il protégeait de sa vie ; c’était une prison dans laquelle il serait incarcéré jusqu’à sa mort.

— Même si, poursuivit T’kell quand aucune réponse ne lui parvint, j’ai cru comprendre que vous vous étiez donné un autre nom.

Obek se retourna à moitié. Son harnois draconien accrocha la lueur des flammes, lui conférant un aspect encore plus féroce.

— Il n’y a qu’un seul nom qui importe, finit-il par dire.

— Oui, acquiesça T’kell.

Le brasier était devenu une flamme vacillante. Le rugissement s’était mué en un crépitement discret. La fumée avait noirci le verre blindé, comme pour cacher la honte de ce qui avait été fait ici. Ou plutôt défait.

— Tu as dit avoir besoin de mon aide, Père de la Forge ? demanda Obek.

— C’est le dernier ordre qu’il m’a donné avant de partir pour Isstvan V.

Obek réagit à nouveau, en crispant la mâchoire cette fois-ci.

— Et que souhaiterais-tu que je fasse ? s’enquit-il.

— Ce que tu n’as jamais fait jusqu’ici, répondit T’kell. Quitter Prometheus.

Zandu voyait l’homme enflammé dans ses rêves. La silhouette n’avait pas de visage, aucun emblème sur son armure pour déterminer sa légion ou son grade, mais il brûlait. Littéralement.

Il ne se souvenait plus depuis combien de temps il voyait l’homme enflammé, ni même l’événement qui avait déclenché ces visions. Tout ce qu’il savait, c’était qu’elles étaient omniprésentes. Elles rongeaient les confins de sa conscience, et attendaient que Zandu baisse la garde afin que l’apparition s’impose à nouveau sous la forme d’au cauchemar nimbé de flammes.

Au début, Zandu crut que c’était peut-être lui l’homme enflammé, qu’il contemplait un rêve miroir qui présageait sa propre mort. La sensation d’une mortalité imminente était toujours présente lors des visites de l’homme enflammé, mais au bout de plusieurs rencontres, Zandu s’était rendu compte que l’apparition était quelqu’un d’autre, quelque chose d’autre, un anachronisme ou un écho du futur.

Interrogé à ce sujet, le chapelain Zau’ull avait suggéré qu’il s’agissait peut-être d’une pénitence métaphorique, que l’homme enflammé représentait l’un des destins funestes qui attendaient les individus cruels et malveillants.

Ils ne comptaient plus d’archivistes dans leurs rangs depuis Nikaea, et Zandu ne pensait pas disposer de ce genre de capacités, latentes ou non. Tout ce qu’il savait, c’était qu’à chaque fois qu’il fermait les yeux, l’homme enflammé lui apparaissait, son corps léché par des flammes perpétuelles. Un space marine damné pour l’éternité.

Zandu se réveilla et sentit une couche de sueur fébrile recouvrir son corps. La brume de son souffle flottait dans l’air, en dépit de la chaleur abrutissante qui régnait dans la pièce. Comme son rêve, c’était un fantôme, inexplicable, impossible à saisir.

— Vulkan miséricordieux, murmura-t-il.

Le fardeau du souvenir était encore pesant. Ses cœurs battaient à tout rompre, et il les força à ralentir par un effort de volonté.

Respire, respire…

Nu, il descendit de l’estrade en traversant un cercle de brume miroitante pour arpenter un tapis de charbons ardents. La pièce était plongée dans le noir, mais Zandu y voyait suffisamment clair sans lumière. Un élément lui avait échappé, toutefois, et quand il tendit la main vers son armure et son épée remisées sur un râtelier tout proche, une voix vint troubler la quiétude des lieux.

— Des rêves sombres, frère Zandu ?

Ce dernier se retourna.

— Obek, dit-il.

— Ils n’ont pas émoussé tes réflexes, Poing de Feu, ajouta le frère-capitaine en indiquant la lame dans la main de Zandu, qu’il avait dégainée instinctivement.

— Ils ne m’aident pas vraiment à trouver la sérénité, admit-il en abaissant l’épée courte.

Zandu sourit, et ne fut pas surpris quand Obek ne lui offrit pas la réciproque.

— Peut-être qu’un changement de décor te fera du bien, dit le capitaine.

Le front de Zandu se plissa, mais Obek était déjà en train de partir.

— Enfile ton armure et viens me rejoindre, intima ce dernier.

La lame glissa à travers la garde du servitor, transperça son réacteur central et mit un terme au duel dans la cage de bataille. Du sang et de l’huile souillèrent le sol.

Ak’nun Xen laissa l’épée en place, encore vibrante sous la force de l’impact, et se dirigea vers le râtelier d’armes pour prendre une lance. Il admira le tranchant de la pointe dans la lumière au sodium avant de frapper violemment le sol de la cage avec la virole pour entamer le combat suivant.

Un servitor à la silhouette colossale approcha de lui, mû par des jambes aux articulations inversées. Un fléau électrique se déploya de son bras gauche et crépita quand il l’activa. Le gantelet clouté qui lui enserrait le bras droit émettait un bourdonnement énergétique.

Xen jeta l’arme en l’air, la saisit en prise inversée et la lança. Le servitor effectua encore deux pas, puis le projectile perfora ses organes vitaux, ce qui mit une fois de plus fin au duel. Le prochain adversaire maniait un marteau, le suivant un vouge, les trois d’après des armes articulées munies de chaînes. Xen en était à son neuvième combat quand il sentit une présence derrière lui, qui le poussa à s’interrompre. Il portait une combinaison d’entraînement ample et s’assit en tailleur aisément, le dos tourné à la porte de la cage de bataille, et s’adressa au nouveau venu :

— Vous êtes venu m’affronter, Frère-capitaine ? demanda-t-il. Devrai-je recevoir la leçon, ou bien ai-je déjà appris tout ce que je devais savoir ?

Xen crut entendre un ricanement moqueur, mais le déchiffra pour ce qu’il était : de la prudence.

Tout en attendant une réponse, Xen sentit les cicatrices sur son dos le démanger quand il fit jouer les muscles de ses épaules. Il profita de cet instant de répit pour s’étirer, afin de combattre les raideurs.

Une litanie de cicatrices honorifiques traçait des lignes et des spirales sur sa peau, dans le langage sigillaire de Nocturne. Les habitants du monde volcanique prisaient le symbolisme, alors il était important pour ses fils transhumains également. Xen avait gagné presque tous les honneurs possibles. Peu de guerriers de la légion, morts ou vivants, étaient aussi décorés. Mais il était une marque qui lui manquait, et qui lui échapperait à jamais : la flamme montante, le sceau de la Garde du Brasier de Vulkan.

En songeant à cette marque, ou plutôt à l’absence de cette marque, Xen sentit la colère étreindre son cœur. Il savait que c’était un sentiment indigne, mais il lui était impossible de museler cette émotion. La voix de Rahz le fit se retourner.

— Combien de ces créatures as-tu l’intention de tuer, Flammebraise ?

Des corps et des membres cybernétiques jonchaient la cage de bataille. Les parois étaient maculées de traînées d’huile artérielles, comme la toile d’un pugiliste. Dix-huit autres servitors se tenaient en position d’attente, inertes, les yeux ternes, dénués de la moindre étincelle de vie.

— Toutes, répondit-il.

Rahz avança et apparut dans le champ de vision périphérique de Xen. Le frère-capitaine portait son armure. Il était armé, également, un combi bolter-lance-flammes attaché dans son dos. Il mit un genou à terre et ramassa le marteau avec lequel Xen avait enfoncé le crâne métallique d’un servitor.

— Puis-je vous aider en quoi que ce soit, Frère-capitaine ? demanda Xen après un bref silence, incapable de contenir davantage son impatience.

Rahz reposa le marteau et se releva.

— J’ai peut-être trouvé une meilleure façon d’employer ton bras d’arme.

Loin de l’avoir empli d’une inébranlable détermination, le Serment avait laissé Zau’ull dans un état fébrile. Même dans le Reclusiam, il n’arrivait pas à trouver le réconfort. Pendant que les serfs baignaient et nettoyaient son armure avec des onguents, il réfléchissait à l’amertume qui était la sienne, et comment il en était arrivé là.

Même le fait de réciter les cantiques de foi et d’endurance en serrant son rosarius ne parvenait à le rasséréner. Il se rappela les sermons de Nomus Rhy’tan concernant le sacrifice de soi, la force acquise par la souffrance, mais il n’arrivait pas à recouvrer sa lucidité. La chape de désespoir entêtante continuait de peser sur ses épaules.

— Vulkan est mort, murmura-t-il.

À ces mots, les serfs s’agitèrent et échangèrent des regards, effrayés par l’humeur sombre du chapelain. Son harnois était lourd, comme si l’énergie qui l’alimentait s’était tarie. Il avait mal aux bras, aux jambes. Un air rance semblait remplir l’espace de son casque, et il toucha la visière squelettique avec une main tremblante.

Est-ce que c’est du chagrin ? se demandait-il. Ou l’absence de foi ? Comment puis-je guider ces guerriers si ma propre combativité est brisée ?

Zau’ull resta les yeux perdus dans le vide, jusqu’à ce que son regard se pose sur le visage tatoué de Gor’og Krask.

— Frère-chapelain ?

Il fallut quelques secondes à Zau’ull pour comprendre que Krask lui avait parlé. Ce dernier attendait une réponse, mais Zau’ull ne se souvenait plus de la question en elle-même. Ces rêveries éveillées se produisaient trop souvent.

— Je suis venu ici, au Reclusiam, pour être sanctifié, déclara Krask, dont le harnois en écailles de drac constituait un spectacle d’une beauté terrible et d’une violence palpable. Vous avez dit que vous effectueriez les rites sur mon armure.

Zau’ull hocha la tête. Il était épuisé, mais il se rappelait.

— Oui… Oui, bien sûr. Avance, mon frère.

Krask parut se détendre et s’exécuta, avant d’incliner la tête devant le chapelain. Dans son armure, il était immense, et Zau’ull dut lever les yeux pour regarder le Drac de Feu.

Le chapelain congédia les serfs, soulagé de pouvoir se débarrasser de leur présence encombrante. Puis il prononça les rites, mais cette bénédiction lui parut bien creuse.

Elle l’était.

Il parla de Vulkan, de son retour à la montagne et sa présence par-delà la mort.

— Est-il avec nous, Frère-chapelain ? s’enquit Krask d’une voix apaisée et dévote.

— Oui.

— Vous appartenez à l’Igniax ?

— Oui, mon frère.

— Et vous pouvez encore voir le Primarque ? demanda Krask.

Zau’ull marqua une pause. Il se fit la réflexion que les fils qui restaient avaient besoin d’espoir, quelque chose pour soigner leurs blessures spirituelles. Zau’ull avait entendu parler de résurrection. De la bouche de l’un des space marines qui avaient ramené Vulkan, l’un de membres de la Garde du Brasier, rien de moins. Cela avait été un miracle : ils avaient traversé la tempête et étaient rentrés à la maison. Rhy’tan lui avait dit, la nuit précédant l’attaque : « Artellus Numeon affirme que Vulkan n’est pas mort. » Le miracle n’avait pas duré longtemps. Vulkan était resté mort. Son corps n’était plus que cendres, à présent, et tout espoir de le ramener à la vie s’était enfui.

Un coup amer, le dernier d’une longue série qui avait provoqué la crise que traversait Zau’ull actuellement.

Il n’en dit rien à Krask.

— Je vois encore le Primarque, se contenta-t-il de répondre. Il est toujours avec nous.

Krask redressa la tête quand les rites prirent fin. Il adressa un signe de tête à Zau’ull et remarqua que le chapelain regardait fixement une alcôve noyée d’ombres.

— Il est ici, maintenant ? demanda Krask.

— Oui.

— Vulkan est vivant, murmura Krask.

Depuis Isstvan, cette phrase était devenue un cri de bataille plein de défi, une profession de foi qui avait atteint Nocturne. Au cours des derniers jours – des derniers mois, pour certains – elle était devenue l’affirmation du contraire ; pour eux, le Primarque continuait de vivre en chacun de ses fils de la forge.

— Oui, répondit Zau’ull à voix feutrée, Vulkan est vivant.

Mais quand Krask quitta le Reclusiam, laissant le chapelain seul avec ses pensées, Zau’ull ne vit rien dans l’alcôve que les ténèbres.

Enfin seul, il ôta son casque et prit une inspiration tremblotante, puis émit un grondement quand l’un des serfs revint. La femme insignifiante recula et se recroquevilla devant le chapelain, qui ressentit aussitôt une pointe de contrition. Zau’ull tendit la main pour s’excuser, mais se ravisa en voyant le rouleau de parchemin dans les mains minuscules de la femme.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il.

— Le… le seigneur Obek l’a envoyé, balbutia-t-elle.

Le frère capitaine n’appréciait guère les formalités.

Zau’ull remarqua à peine le départ de la femme quand il s’absorba dans la lecture des mots écrits sur le parchemin. Il plissa les yeux quand il atteignit la fin.

— Qu’est-ce que tu manigances, Obek ?

Zeb’du Varr regardait Nocturne brûler.

Il aimait ça.

Sur la lune de Prometheus, le Hall des Sentinelles offrait un panorama inégalé sur le monde en contrebas. Taillé dans des blocs d’obsidienne blindés, il pouvait encaisser une bordée lâchée par un cuirassé, voire une forteresse stellaire. Malgré son incroyable résistance, il était surtout un excellent poste d’observation. Depuis ce point de vue privilégié, au cœur de ce bastion qui se trouvait en orbite autour de Nocturne, Varr voyait tout avec une merveilleuse lenteur.

C’était le Temps du Jugement. Le monde exprimait sa colère ; les habitants souffraient, mouraient, et pourtant ils survivaient…

Des bandes de nuages pyroclastiques roulaient comme des tsunamis à la surface. Les geysers de lave qui jaillissaient de ses volcans étaient des corolles de lumière vives dans le lointain. Chaque éruption expulsait un énorme panache de fumée qui enflait vers les cieux en un dôme blanc nacré surmonté d’une couronne de vapeurs et de cendres grisâtres.

Tout en observant attentivement la caldera explosive, Varr devait imaginer le tonnerre, car le spectacle qui se déployait sous ses yeux était muet. Il se figurait également le feu, les langues de flammes infinies, l’odeur de fumée, le goût âcre dans sa bouche, la chaleur presque suffocante. Varr dut résister à l’envie d’allumer un feu de son côté en contemplant la destruction engendrée par le déluge pyroclastique. D’autres dans la légion partageaient son amour du feu, mais personne n’était aussi obsédé par les flammes que Varr.

— Magnifique… murmura-t-il en se rapprochant de la vitre.

Il vit son reflet dans le verre.

Des yeux noirs comme des charbons ardents le fixaient, au milieu d’un visage ravagé par les tissus cicatriciels. Sa peau possédait un aspect proche du cuir, constellée de cratères provoqués par d’innombrables brûlures. Ses lèvres, qui avaient presque fusionné avec sa chair, étaient à peine visibles. Il était presque chauve ; quelques mèches de cheveux éparses poussaient entre les sillons laissés par les brûlures qu’il s’était lui-même infligées.

Varr savait qu’il offrait une apparence monstrueuse, mais il l’acceptait. C’était le fardeau de sa destinée. Son seul regret, à cet instant, fut l’absence de ses lance-flammes. Il fit jouer les articulations de ses gantelets, comme s’il revivait un souvenir tactile.

— Je te vois, dit-il en s’adressant au brasier infernal en contrebas. Je te vois, père.

Le Frère-capitaine Obek attendait, mais Varr devait voir cela d’abord. Il lui fallait regarder Nocturne brûler, comme il le faisait tous les jours depuis le début du Temps du Jugement, même si ce spectacle ne le rassasiait jamais.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2021 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titre Original : Born of Flame.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2021.

Forgés par les Flammes © Copyright Games Workshop Limited 2021. Forgés par les Flammes, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’oeil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées au travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2021

ISBN 13 : 978-1-78999-535-0

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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